Martedì di settembre: gli effetti persistenti dell'11 settembre

Martedì di settembre. Ricordo che bella giornata era. Faceva sembrare tutto il resto ancora più surreale. Mi ero svegliato per andare al mio primo giorno di scuola di specializzazione presso l'uptown Institute of Fine Arts della NYU. Uscendo dalla porta ho acceso Howard Stern, la radio parlante era il mio deterrente per i ladri a bassa tecnologia dopo una recente irruzione nel mio appartamento nel Bronx. Qualcuno aveva chiamato per il primo incidente aereo. Howard non sapeva se fosse uno scherzo e nemmeno io. Accesi la CNN e vidi il secondo incidente aereo. E poi sono uscito dalla porta della metropolitana. È stato terribile, ma le torri erano ancora in piedi e non volevo arrivare in ritardo il primo giorno. Dopo tutto, la città ha continuato a funzionare quando il Trade Center era stato bombardato anni prima.

Con il treno 5 sono arrivato fino all'86 di St., tutti parlavano di quello che stava succedendo. Ma da lì la MTA stava rimandando tutti i treni in centro, così sono sceso e ho camminato verso sud, il cielo di un azzurro limpido e perfetto, deturpato solo da nuvole nere di fumo a sud. Mentre camminavo ho sentito le radio delle auto parcheggiate, la stazione di notizie 1010WINS che dopplizzava mentre passavo accanto a ciascuna macchina. La prima torre era stata abbattuta.

A scuola, tutti quelli che erano riusciti a entrare erano rannicchiati attorno a un unico televisore. Non ci sarebbero corsi. La seconda torre cadde. Linee cellulari e linee fisse erano bloccate. Internet, progettato per resistere agli attacchi nucleari, ha consegnato e-mail senza problemi. Tutti cercavano di fare il check-in, di rassicurarsi a vicenda sul fatto che stavano bene, erano vivi.

Persone preoccupate. Cosa verrà colpito dopo? L'ONU? La statua della Libertà? Il Metropolitan Museum of Art, a un isolato da noi?

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Finalmente sono riuscito a contattare il mio amico che lavorava all'ombra delle torri. Ha risposto lui stesso al telefono a casa dei suoi genitori a Westchester. Era andato a piedi alla Grand Central da Wall Street e aveva preso l'ultimo treno.

Il mio ragazzo, camminando nella direzione opposta dal Columbia Presbyterian, mi venne a prendere e ci dirigemmo verso il suo appartamento dall'altra parte di Central Park, vicino al Lincoln Center. Nel parco quasi vuoto, il grande prato, sede di tanti memorabili concerti, era ricoperto da milioni di piccioni, ogni uccello in cerca di sicurezza verde in un mondo scosso. Un piccione di New York City è più pedonale di un animale aereo, spesso fa jogging lungo il marciapiede per evitare di volare. Ora il gregge si alzava in massa ogni volta che qualcuno si avvicinava, roteando e poi tornando indietro.

Ho passato i tre giorni successivi nella stanza del mio ragazzo, facendo quello che faceva il resto di New York, guardando il telegiornale di 24 ore. Piangere per le stesse immagini, ripetersi più e più volte, rinforzando il nostro stress traumatico collettivo. Volevamo aiutare, ma non c'era niente da fare. Non potevi nemmeno donare il sangue, le banche erano piene.

Alla fine la scuola ricominciò, ma la storia dell'arte sembrava piuttosto priva di significato di fronte alla morte delle persone. La bella villa ristrutturata della Fifth Avenue in cui era ospitata la scuola, che mi aveva deliziato quando ero andato a trovarla l'anno prima, mi provocò attacchi di panico. Potrei essere seduto di fronte a un professore, nel disordine civilizzato del loro ufficio mentre mi dicevano che avevo fatto bene una presentazione, ma mi sentivo come se stessi per svenire, vomitare e morire. Non riuscivo a concentrarmi. I miei voti sono peggiorati. Ho perso la mia borsa di studio a corsa intera.

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Alla fine ho iniziato ad andare al centro sanitario studentesco per terapie e farmaci, poi, quando le mie sessioni finirono lì, fui mandato all'ospedale St. Vincent nel West Village per trovare un terapista a tempo pieno. Parte di questo processo era una valutazione da parte di un residente in ospedale. Dopo essermi seduto in una sala d'attesa generale con persone che ovviamente soffrivano di crisi psichiatriche molto al di là dei miei problemi relativamente piccoli, mi sentivo in colpa anche perché ero lì, prendendo le loro preziose risorse.

L'ho detto al residente e lui ha detto che avrebbe preferito lavorare con qualcuno come me perché, sebbene tutti noi avessimo bisogno di aiuto, stavo per migliorare. Ho preso coraggio in questo. E anche se ci sono voluti anni, alla fine sono migliorato, se non bene. Non c'era nessun momento eureka. Ma gli attacchi di panico mi hanno colpito meno frequentemente, l'ansia è diminuita. Non ho ottenuto la laurea, ma ho ottenuto un buon lavoro in un altro campo. Ho smesso di prendere le medicine. Quando l'ansia è riemersa ho provato le tecniche di CBT, se non bastasse ho ricominciato a vedere qualcuno. Va e viene.

Non saprò mai se avrei sviluppato un disturbo d'ansia generalizzato se quel giorno di settembre fosse stato un primo giorno di lezione senza incidenti. Non c'era controllo in questo esperimento. Forse c'era qualche stranezza della genetica e dell'educazione che ha posto una linea di frattura nella mia psiche che aspettava solo di rompersi.

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Lo so, anche se nessuno che conoscevo personalmente è rimasto ferito quel giorno, la mia città ed io siamo stati permanentemente alterati.